Вся моя жизнь - ошибка | автобиография
Вначале было слово. Не знаю "мама" или "папа".
Отец в сторонке чах, пока за матерью вилял я.
След детства в моей памяти затерся уж давно.
Но точно помню ор и слезы, драки, алкоголь.
Дни шли, там школа, первый класс - изгой.
"Я нестандартно думаю? Серьезно?"
Попытки в творчество уйти, но там ничто.
Казалось бы, поддержка это просто.
Где первая любовь - ошибки, баловство.
Где нет уверенности в мыслях - слабый.
Где папа синий, у него в руках топор.
Где мать опять оставит меня с батей.
Я рос и нигатив меня сжирал стабильно.
Я в коллективе лишний. Им я был противен.
За что бы я не взялся - крах, ошибки.
Дни шли, прогуливал уроки, девятый позади.
Сменили хату, позже выдали мне брата.
"Люби его, играй, тебе ведь это надо?
Насрать на твою жизнь, прогнись же!"
Крещение - мать поджигает дверь в квартире.
Качели этанола. Упадок и спокойствие.
Иллюзия нормального сменялась адской пьесой.
Уж заполночь влетели родительские рожи.
На кухне грохот - все в крови, мы движемся в больницу.
Дни шли, училище прошло украдкой.
По прежнему влекомый девами.
Но ненависть растет - да, постепенно.
После учебы ринулся работать - админ.
Опять непонимание, зарплату отбирают.
"Ты должен, ты обязан, ты ешь тут, проживаешь!"
Любовь к родным? Откуда? Это фальш.
Они играют свои роли. День сурка.
Вошла в мою обитель дева юная.
Ход сепарации, смена работы.
Признание, опять ошибки, путы.
Три года. Сердце утонуло в дюнах.
Последние секунды отношений,
Планируем бежать в страну иную.
Но все стремилось к разрушению.
Да, Питер. А в голове вопрос "зачем живу?"
Снедаемый ошибками своими, пал.
Не станет жизнь светлей отныне.
Работа - дом, работа - дом. Устал.
Таки добился самоизнурения.
Тут новая девица - первая любовь.
Да, раньше не любил и вовсе.
Но та прошла лишь мимолетом.
Прощание было безмолвно.
И творчество не греет. Нищета.
Я сам себе построил мир ошибок.
Я знаю, что по жизни слаб.
Для слабых есть одно - самоубийство.
Нашел себе соратника, что понимает.
Твердит она, что тоже думает о смерти.
При мне попытка кончить все - не дал уйти.
Теперь "зачем остановил ее? - не знаю.
И вот я еду на такси - работа ждет.
Я думаю о смерти больно часто.
Лишь предвкушение - падение, не взлет.
Последние секунды, как же сладко.
Все бытие свое я одинок, пустое тело.
Неумный, некрасивый, бесхребетный.
Что будет дальше? После смерти?
Неважно. Я потерялся так давно, там где-то.
